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    孙孝义扯了下嘴角。没笑出来，但心里松了点。

    他抬头看向废殿。那里阴气最重，台阶下黑雾缭绕，可刚才那一连串压制已经撕开了口子。他能看到一点轮廓——坐着的，穿着宽大黑袍，头戴冠冕，像庙里的泥胎。

    就是他。

    孙孝义握紧桃木令旗，深吸一口气。空气里全是焦味和血腥，可他闻到了一丝不一样的东西——胜利的味道。

    “传令。”他声音不高，但足够周围人听见，“所有人，稳住阵型，继续压进。伤员后撤，药修照应。前面十步，我要踩在废殿台阶上。”

    底下传来低低的应和声。

    有人开始整理符纸，有人擦拭武器，有人默默给同伴递水。一个断了剑的弟子，从死鬼身上扒了把短刀别在腰间；一个腿受伤的，被人架着，还不忘往地上撒驱邪粉。

    孙孝义没动，就站在原地，看着那片废殿。

    他知道，真正的硬仗还在后面。

    但现在，他们至少不再是乌合之众了。

    他低头看了眼自己的手。指节上的布条又渗出血来，但他没管。

    这手还能动，还能画符，还能打架。

    就够了。

    远处，废殿台阶下的黑影又动了一下，像是在调整坐姿。

    孙孝义抬起头，目光直刺过去。

    火光稳定地烧着，映在他脸上，一明一暗。

    　　


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