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    钱守静不催，也不劝，就那么静静地等。

    他知道，真正的考验还没开始。

    药汤已经试过，人心也裂了缝。接下来的事，轮不到他管。他只负责把真相端出来，喝不喝，信不信，是别人的事。

    风从山口吹进来，带着点凉意。药釜里最后一点余温散尽，铁片贴在地上，冰凉。

    远处厨房的炊烟还在冒，饭该快好了。

    但没人去吃。

    所有人都等着，等着下一个上场的人。

    钱守静站在台侧，目光落在人群中央。他知道，还有人藏着。那种人不会轻易露头，也不会在药汤面前发抖。他们更聪明，更沉得住气，甚至可能比刚才那个奸细更危险。

    但他不在乎。

    他只是个炼药的，只懂药性，不懂人心。可药性正好，人心再藏，也逃不过一味对症的方子。

    他低头看了看自己的手。指节粗大，掌心有茧，那是常年捣药留下的痕迹。这双手没杀过人，也没画过惊天动地的符，可它知道，什么样的药能让人说真话，什么样的火候能把假象熬烂。

    他轻轻叹了口气。

    这口气不是为了谁，也不是因为什么事。只是觉得，今天这药，熬得有点苦。

    可苦药治大病。

    他重新抬起头，望着演武场尽头。那里有一扇侧门，通向后山小院。下一环节的主持者，应该快来了。

    他没催，也没动，就那么站着，像一座沉默的山。

    阳光斜照，他的影子拉得很长，横在青石板上，一动不动。

    药釜安静地躺在他脚边。

    风停了。

    人群不再喧哗。

    所有人都在等。

    等下一个名字。

    等下一个动作。

    等下一个真相被掀开。

    钱守静抬起手，轻轻拍了拍药釜外壁，像是在安抚一件老友。

    然后，他闭上了眼。

    　　


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