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    “飞了。”他的声音很轻，像是在说梦话。

    莱奥跑过来，站在飞机旁边。“一千一百五十米。你飞了一千一百五十米。”

    保罗解开安全带，从座位上跳下来，抱住莱奥。“莱奥叔叔，一千一百五十米！超过了一千米！”

    莱奥伸出手，拍了拍他的背。“超过了。你超过了。”

    施密特跑过来，抱着他们两个。雅各布走过来，站在旁边，看着他们。伊洛娜站在最后面，手里拿着笔记本，没有写。她只是看着。

    保罗松开莱奥，走到雅各布面前。“科恩先生，一千一百五十米。咖啡馆，可以开了。”

    雅各布看着他，那双黑色的眼睛里有一种光——不是月光，不是灯光，而是另一种光。

    “好。明天开。”

    十月七日，咖啡馆开张。

    不是新的咖啡馆，是旧的。雅各布把那套旧的咖啡壶和杯子从柜子里翻出来，擦洗干净。壶嘴焊好了，把手粘好了，裂缝用细铁丝箍住了。他找马尔科借了几张桌子、几把椅子，摆在营房门口的空地上。桌子上铺了白色的桌布，不是新的，但洗干净了。每个桌上放了一瓶野菊花，黄的、白的、紫的，保罗从山坡上摘的。

    “科恩先生，咖啡呢？”保罗问。

    “煮着呢。”

    雅各布站在炉子前，手里拿着咖啡壶。豆子是马尔科送的，巴西的，好豆子。他磨得很细，煮得很慢，火候刚好。咖啡的香味在空气中弥漫开来，不是那种苦的、焦的、刺鼻的味道，而是一种醇厚的、柔和的、让人想深吸一口气的味道。

    伊洛娜走进厨房，闻了闻。“好香。”

    “尝尝。”

    她接过杯子，喝了一口。不苦。有果香，有酸味，还有一点甜。

    “好喝。”她说。

    “真的？”

    “真的。比马尔科的还好喝。”

    雅各布笑了。“你撒谎。马尔科的咖啡，的里雅斯特最好的。”

    “那是以前。现在不是了。现在你的是最好的。”

    雅各布看着她，没有说话。他倒了一杯咖啡，端出去，放在桌上。莱奥坐在桌旁，端起杯子，喝了一口。

    “好喝。”他说。

    “真的？”

    “真的。比以前的好了十万倍。”

    雅各布笑了。“那是因为以前的太难喝。”

    “对。以前的太难喝。所以现在的，什么都比以前的强。”

    施密特走过来，也喝了一杯。“好喝。以后不‘借’仓库的东西了，改喝咖啡。”

    “喝咖啡要钱。”

    “我付。发了工资就付。”

    “你每次都这么说。”

    “这次是真的。”

    保罗坐在最后面，手里端着那杯咖啡——第一杯，雅各布答应过他的。他喝了一口，眼睛亮了。

    “科恩先生，好喝。”

    “真的？”

    “真的。比果汁好喝。”

    雅各布摸了摸他的头。“那你以后天天喝。”

    “天天喝？喝不起。”

    “我请你。你飞了一千一百五十米，我请你喝一年。”

    保罗笑了。“一年不够。要一辈子。”

    “好。一辈子。”

    他们坐在空地上，喝着咖啡，看着海。海鸥在头顶盘旋，发出尖锐的叫声。阳光很好，不冷不热，刚刚好。

    伊洛娜放下杯子，拿出笔记本，写道：“今天，咖啡馆开了。不是维也纳的那家，是新的。在海边，在炮台旁边，在飞机的翅膀下面。咖啡好喝，不苦。雅各布说，他等这一天等了六年。保罗说，他等这一天等了六年。我说，我等这一天等了二十八年。莱奥说，他不会说话。但他笑了。”

    她写完，放下笔，端起咖啡，继续喝。

    傍晚，莱奥站在围墙上，面朝大海。手里拿着那枚海鸥胸针，蓝宝石的眼睛在夕阳下闪着微弱的蓝光。伊洛娜走过来，站在他旁边。

    “莱奥，你在想什么？”

    “在想以后。”
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