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    老农的声音越来越低，低到几乎听不见。

    “他娘等不住了。前年走的。走的时候还在念叨，我大儿怎么还不回来。”

    “我跟她说，快了。快了。打完鬼子就回来了。”

    “可我心里知道.....。他回不来了......”

    “以后.....。以后的华夏会去接他吗？”

    年轻人不知道怎么回答。

    但老农自己回答了。

    “会的。”使劲点了点头，泪又流了下来。

    “天幕说了。一个都没有忘。找到一个接回来一个。”

    “我大儿也算一个。”

    “七十年没找到。没关系。再等七十年也没关系。”

    “只要国家还记得。只要有人还在找。”

    “等到了就行。等到了就行了。”

    擦了擦脸上的泪，看着天穹。

    “大儿。”轻声叫了一声。

    “你看到了吗。以后的华夏，会用最好的飞机去接你回来。用最高的礼。铺红毯。过水门。”

    “几十万人站在路边等你。下着雨都不走。等你回家。”

    “你没有被忘记。谁也不会忘记你。”

    “因为你是华夏的兵。华夏的兵。”

    “死了七十年也是华夏的兵。”

    “国家不会丢下你。永远不会。”

    年轻人蹲在旁边，不敢说话。但眼眶也红了。

    他想起了他二叔。他二叔也是当兵的。前年死在了晋北的一场遭遇战里，尸骨无存。

    二婶每年清明都去路口烧纸，冲着北边哭一场，说他二叔找不着路回来。

    现在他知道了。

    找得着的。

    国家会去找。

    七十年都在找。

    找到了就接回来。用最好的飞机。

    某大山。

    中年人低着头，很久没有说话。

    旁边的人等了很久，以为他会做什么评价。

    但他只做了一件事。

    站了起来。

    面朝天穹上那列捧着骨灰盒的军人。

    脱了帽。

    微微鞠了一躬。

    没有说任何话。

    不需要说。

    那一躬比任何话都重。

    山城。

    常凯申看着天穹上的画面。

    旁边的花旗国联络官也在看。两个人对视了一眼。都没有说话。

    但常凯申从联络官的眼睛里看到了一样东西。

    尴尬。一种无处躲藏的尴尬。

    花旗国的军队刚被天幕扒了底裤。扒着飞机摔死的人。误炸七个孩子的无人机。一句“SOrry”。

    而华夏的军队呢？用最好的战机护航牺牲七十年的先烈遗骸回家。

    这两支军队放在一起，高下立判。

    常凯申没有嘲笑花旗国。因为他没有嘲笑的资格。他连自家的阵亡将士遗骨都收不全。

    他想起了淞沪会战。

    想起了几十万弟兄倒在了上海的街巷里。

    有多少人被收殓了？有多少人被安葬了？有多少人连个名字都没有留下？

    大部分都没有。

    就那么倒在了废墟里。被瓦砾盖住。被雨水冲刷。被时间遗忘。

    而那边呢？

    七十年后还派最先进的战机去接。

    铺红毯。过水门。几十万人站在雨里等。

    他忽然觉得一阵说不出的难受。

    不是因为花旗国靠不住。

    是因为他意识到一件事。

    他也没有去接那些死在战场上的弟兄。

    他也没有。

    他只是越来越冷。从手指冷到了心里。

    白宫。

    轮椅男人看到了歼二零护航遗骸的画面。沉默了很久。

    然后说了一句话。

    “他们用全世界最先进的战斗机，给七十年前牺牲的年轻人护航。”

    “这件事本身不重要。重要的是这件事背后的东西。”

    “一个国家愿意花这样的代价去接回已经死了七十年的人，说明这个国家的军队不是用钱维持的。是用信仰维持的。”

    “用钱维持的军队，花完了就散。用信仰维持的军队，打碎了骨头也不会散。”

    助理在一旁犹豫了一下：“先生，我们的军队也有信仰。自由，民主......”

    轮椅男人打断了他。

    “不一样。”

    “我们的兵拿着世界上最高的军饷，住着最好的军营，吃着最好的伙食。走的时候还是把盟友扔了。”

    “他们的兵穿着单衣啃冻土豆，一个班共用一支枪。死了七十年还有人去接。”

    “你告诉我，哪个是信仰？”

    助理不说话了。

    轮椅男人望着窗外。

    “一个国家的军队愿不愿意接回自己牺牲的士兵，不是能力的问题，是态度的问题。有些事情花不了多少钱，但能看出一个国家的灵魂。”

    “我们有钱。有能力。但将来没有去做。”
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