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    肺像着了火。

    被淘汰了。

    早早地。

    毫无悬念地。

    光幕没有给出成绩。

    因为成绩不重要。

    重要的是他去了。

    一个人。

    代表四万万人。

    去了。

    光幕给了比赛结束后的一个画面。

    西方的报纸。

    大标题。

    光幕翻译了标题。

    【“华夏：一个人的参赛。”】

    旁边配了一幅漫画。

    一个瘦弱的、拖着长辫子的华夏人（虽然那个年代已经没有辫子了，但西方漫画家不在乎），扛着一面破旗，孤零零地站在体育场中央。

    旁边写着两个字。

    光幕放大了。

    【东亚病夫。】

    这四个字在天穹上停了很久。

    很久很久。

    太行山。

    院子里的空气像凝成了固体。

    没有人说话。

    李云龙的拳头攥得指关节发白。

    “东亚病夫”这四个字他不是第一次听到。

    鬼子叫过。

    洋人叫过。

    但每一次听到，还是像一把刀扎在心上。

    四万万人的国家。

    只派得出一个运动员。

    那个运动员在海上漂了三个星期。

    到了赛场已经精疲力尽。

    然后被淘汰。

    然后被嘲笑。

    东亚病夫。

    这四个字不是在骂那个运动员。

    是在骂四万万华夏人。

    是在说华夏人从根子上就是弱的、病的、不行的。

    赵刚摘下了眼镜。

    没有擦。

    只是攥在手里。

    他的手在微微发抖。

    不是冷的。

    是被那四个字扎的。

    他是读书人。

    他比任何人都懂“东亚病夫”这四个字的分量。

    这不只是一个侮辱。

    这是一个标签。

    一个被贴在整个民族额头上的标签。

    从鸦片战争到1932年。

    将近一百年。

    这个标签一直贴着。

    撕不掉。

    因为你确实穷。确实弱。确实派不出一支完整的队伍。

    你拿什么反驳？

    你反驳不了。

    你只能咽下去。

    咽下那四个字。

    咽下所有的屈辱。

    然后等。

    等有一天能把这个标签撕碎。

    村口。

    老农不识字。

    但年轻人把“东亚病夫”四个字给他解释了。

    “就是说咱们华夏人身体弱。是病秧子。连体育比赛都打不了。”

    老农沉默了。

    然后说了一句话。

    “不是身体弱。”

    “是饭都吃不饱。”

    “饭都吃不饱的人，你让他跑步？”

    “能跑起来就不错了。”

    “还嫌跑得慢？”

    “先让他吃饱了再说。”

    老农的声音里没有愤怒。

    只有一种深深的心酸。

    “那个娃娃一个人去了花旗国。在船上晃了三个星期。到了就比赛。输了被人笑。”

    “可他还是去了。”

    “没钱。没人陪。没训练。”

    “还是去了。”

    “这不是病夫。”

    “这是好汉。”

    “穷到底了还要去。”

    “这是华夏人。”

    光幕上，1932年的画面终于暗了下去。

    但所有人都知道。

    天幕不会就这样结束。

    先抑。

    必定后扬。

    1932年是抑到了极致。

    那接下来的“扬”会是什么？

    光幕给出了答案。

    文字出现。

    【七十六年后。】

    【同样的赛事。】

    【轮到华夏做东道主了。】

    画面亮了。

    那一瞬间。

    所有人都屏住了呼吸。

    一座巨大的建筑出现在了天穹上。

    巨大。

    巨大到占满了整个天穹。

    一座体育场。

    但不是普通的体育场。
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