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    “没漏。”他说，“昨儿夯得实。”

    “那就好。”她答。

    两人没再多话。但老孙头补网的手慢了一拍，眼皮抬了抬，似乎想说什么，最后只是低声咕哝了一句：“……有志气。”

    她继续往前走。

    风从北坡吹来，带着泥土和青草的气息。远处学堂的屋顶在阳光下泛着灰瓦的光。她抬头望了一眼，想起先生说过的话：“字写得好不好是一回事，工具齐不齐是另一回事。”

    她摸了摸怀里的笔。

    这支笔丑，歪，接口处还露着胶痕。但它能写字，能记录想法，能把心里的话变成纸上的一行行墨迹。这就够了。

    她忽然觉得胸口松了些，像是压了很久的一块石头，被刚才那番话掀开了角。她不需要所有人理解她，也不需要谁为她鼓掌。她只要自己信这一条路值得走。

    天边飘过一朵云，遮住片刻阳光。她的影子短了一瞬，又拉长。她走得很稳，背挺得很直，像一株从小在石缝里长出来的竹子，风吹不折，雨打不断。

    她知道，从今天起，村里人看她的眼神会变。有人依旧会笑她痴心妄想，有人会躲着她怕沾是非，也有人会在背后议论她“不安分”。但她不在乎。

    她只在乎，将来有没有人记得，在这座不起眼的渔村里，曾有一个女子，说过要让科场记住她的名字。

    她走到自家院门口，手扶上门框，停了一下。屋里传来娘咳嗽的声音，接着是锅铲碰锅底的响动。她在门外站了几息，调整了下呼吸，才推门进去。

    “娘，我回来了。”她说。

    “嗯，饭快好了。”娘在灶台边应着，“你族兄刚才来过，说你跟他顶嘴了？”

    她解开药篓，放在墙角。“说了几句。”

    “你也是，何必跟他争。”娘叹了口气，“他毕竟是长辈。”

    “可有些话，不说出来，心里憋得慌。”她说着，走到桌边坐下，把那支拼接的笔轻轻放在桌上。

    阳光再次照进来，落在笔尖上，那点未干的墨，闪了一下。

    她伸手摸了摸腰间的药囊，指尖隔着布料触到那块残玉。冰凉，安静，一如往常。

    她收回手，低头看着那支笔，心想：下次得想办法弄点好胶，把接口再加固一下。这支笔，还得用很久。

    　　


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