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    读到“奉密令入丹炉房校验长生药”时，她肩背压低了些。

    读到“劝停御药”时，她指尖按住纸角。

    读到“丹炉房起火”时，她另一只手握住铜铃。

    铜铃没有声。

    她的手也没有松。

    最后，她看见那句。

    尸身由内侍秘送出宫，没有归葬沈家。

    沈灵儿坐在那里，一动不动。

    药箱开着，银匙放着，药粉洒着。

    她脑中只剩沈老当年锁药箱的画面。

    三道锁。

    一块甜糕。

    一句游历在外。

    她慢慢抬起头。

    眼圈红了，却没有掉泪。

    “顾墨染。”

    “所以我爹娘早就死了，对不对？”

    “我爷爷知一直知道，对不对？”

    顾墨染没有回话，沈灵儿的泪已经淌了出来。

    这么多年的画面一幕幕在她眼前过。

    爷爷一直告诉她。

    爹娘医术好，闲不住，天南地北替人看病。

    若遇见山高水远，信便来得迟些。

    若遇见瘟疫灾荒，常年不归也正常。

    爷爷每次讲到这里，药杵都会在石臼里敲得很响。

    “好医者，走到哪儿救到哪儿，哪有天天往家跑的。”

    那时她坐在门槛上，手里捧着甜糕，嘴边沾着糖粉。

    她问：“那爹娘到底什么时候回来？”

    爷爷背对着她捣药。

    “等你能分清黄连和甘草的时候。”

    后来她分清了。

    爹娘没回来。

    爷爷又说，等她能独自出诊。

    后来她能出诊了。

    爹娘还没回来。

    一年一年，远方信倒是来了不少。

    信里写某地雨多，某地山药好，某地病人难治，某个小村里的孩子退了热。

    没有一句问她长高了没有。

    她那时还替他们找理由。

    医者忙。

    救人要紧。

    现在那些信在脑子里一封封摊开，字迹端正，药名细致，连天气都写得准。

    可越准，越露出另一个画面。

    沈老一个人坐在灯下，写完药方，再替儿子媳妇写家书。

    谎话编了十几年。

    为她编出完整的家。

    　　


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