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    纽约外围的废弃仓库里，时间一晃过去了五天。

    这五天，布彻尔没有带士兵男孩立刻去找猩红伯爵夫人。

    不是他不想。

    而是士兵男孩醒来后，比他们想象中更麻烦。

    他不肯穿现代衣服，不肯用智能手机，不肯坐在电脑前看资料，更不肯听休伊讲什么互联网搜索。

    他只要三样东西。

    战衣。

    盾牌。

    猩红伯爵夫人的地址。

    仓库角落里，法兰奇蹲在一台老式缝纫机旁边，嘴里叼着烟，手边摊着一堆绿色布料和皮革护片。

    “我必须得说，这破活儿比拆连环炸弹还让人头疼。”法兰奇用力扣上一块肩甲。

    士兵男孩坐在木箱上，赤着上身，手里攥着一瓶没贴标签的劣质威士忌。

    “法国佬，你要是再多放一句屁，我就把这台破机器连同你的门牙一起塞进你肠子里。”他灌了一口酒，眼底阴郁。

    法兰奇当即举起双手，做了个投降的姿势。

    “好吧，经典的美国男孩做派。我闭嘴。”

    休伊坐在旁边，盯着桌上那面刚做好的盾牌，大气都不敢出。

    这面盾牌是母乳通过马洛里的线人弄来的高密度军用合金板改造的，普通人就算能勉强抱起来，也绝对无法单臂将其作为武器挥舞。

    可士兵男孩走过去，单手攥住握把，拎硬纸板般把它提了起来。

    他站直身子，把沉重的盾牌扣在左臂，又把法兰奇递来的旧式战衣套上。

    粗糙的绿色战衣紧紧贴住他的肌肉，胸口的星星虽然有些掉色，但足够让他看起来像过去那个不可一世的神。

    士兵男孩低头注视着胸口的星星，目光停滞了几秒。

    他的手指在那颗星上摩挲了一下，接着像被火燎了般飞快缩回手。

    再抬起头时，眼底已是一片森寒。

    “地址。”他沙哑地开口。

    布彻尔一瘸一拐地走过去，把一张打印纸递给他。

    纸上是沃特乐园的宣传图。

    猩红伯爵夫人今晚有一场老英雄怀旧演出。

    主题叫“冷战之爱”。

    宣传海报上，她穿着暴露的红色舞台服，而在她身旁，赫然印着士兵男孩当年的黑白剪影。

    士兵男孩眼睛紧紧黏在那张海报上，手指不知不觉用力，把边缘捏得粉碎。

    布彻尔走上前，用没拿拐杖的那只手拍了拍士兵男孩厚实的肩膀，语气里透着老辣的安抚：“老兵，别在半道上发疯。咱们进去，找到她，让她看着你的眼睛把话说清楚。然后，你想怎么把她捏成肉泥，那是你的自由。”

    士兵男孩侧过头，扫了一眼搭在自己肩上的手。

    “我办事的时候，你最好别碍手碍脚。”
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