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    屋里黑得彻底，只有窗外透进来的一线金光，照在墙角的香炉上，映出一点铜色的反光。他盯着那点光，忽然低声说了句：“孩儿不敢忘。”

    声音很轻，像自言自语，又像说给谁听。

    “也不敢缓。”

    他说完，重新闭眼，这一次，不再念经，而是把全部心神沉进丹田。那里有一团热流，是近日修炼五雷化极手攒下的雷劲。他不再压制，也不引导，就这么守着，像守着一堆将熄未熄的炭火。

    他知道，这火不能灭。

    一旦灭了，他就不再是孙孝义了。

    他是山东沂水孙家最后一个种，是爹娘用命换下来的活口。他活着一天，就得让姚德邦知道——那口井没把他淹死，那场雪没把他冻死，这些年吃的苦，全都是为了有一天，能亲手把你们一个个送进地狱。

    他坐着，一动不动。

    外头金光流转，山风轻拂，草木低语。

    屋里，只有他均匀的呼吸声，和偶尔从喉咙深处滚出来的一声闷哼——那是雷劲冲撞经脉时的痛，他没忍住，漏出来的。

    时间一点点过去。

    天没亮，他也无意去睡。他知道明天还有功要练，还有阵要学，还有路要走。可在这之前，他得先把今晚的事咽下去。

    把梦里的血，咽下去。

    把父母的眼神，咽下去。

    把那份催命一样的急，也咽下去。

    然后，明天一早，继续磨刀。

    他忽然想起小时候在村里，见过一个老铁匠。那人脾气古怪，从不接寻常活，专修断刀残剑。别人问他图什么，他叼着旱烟说：“钝了的刀，不等于废了。只要火候到了，照样能砍人脑袋。”

    那时他不懂，现在懂了。

    他就是那把钝刀。

    火已经烧了十年。

    差的，只是一锤定音的力气。

    他坐得笔直，双手放在膝上，指尖微微蜷着，像随时准备抓住什么。窗外的金光依旧温柔，照在他脸上，却照不进他眼里。

    那双眼睛闭着，可里头烧着的东西，比任何光都亮。

    　　


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