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    那就一定是百分之三十。

    甚至可能更多。

    因为天幕的语气向来是低调的。

    说“接近百分之三十”，实际可能已经超过了。

    赵刚深吸了一口冷空气。

    太行山冬天的空气像刀一样割着嗓子。

    但他觉得痛快。

    因为这口空气是1942年的空气。

    是起点的空气。

    是一切开始的地方的空气。

    七十年后那些穿白衬衫的矿工。

    那些造055大驱的工程师。

    那些在义乌卖旗子的小老板。

    他们呼吸的空气跟赵刚呼吸的是同一片天底下的。

    同一个华夏的。

    只不过赵刚呼吸的这口更冷一些。

    更苦一些。

    更像起点该有的味道。

    村口。

    老农不知道什么时候睡着了。

    蹲着就睡着了。

    头歪在自己的胳膊上。

    年轻人怕他着凉，把自己的外衣脱下来披在了老农身上。

    老农在梦里嘟囔了几个字。

    年轻人凑近听了听。

    “大牛.....。别下矿了......”

    “穿白衬衫就行了......”

    年轻人的鼻子一酸。

    他轻轻拍了拍老农的肩膀。

    没有叫醒他。

    让他做个好梦吧。

    梦里大牛还活着。

    穿着白衬衫。

    坐在干净的屋子里。

    喝着热乎乎的东西。

    动动手指就把煤挖了。

    下班回家。

    他娘在门口等着。

    笑着。

    不疯。

    好好的。

    一家人好好的。

    年轻人仰头看了看天空。

    光幕暗着。

    但星星亮着。

    太行山的星星特别亮。

    比任何时候都亮。

    也许是因为今晚的天幕太耀眼了。

    映得星星也跟着亮了几分。

    也许只是错觉。

    但年轻人觉得。

    今晚的星星。

    每一颗都在笑。

    笑什么？

    笑这个国家。

    这个此刻还在黑暗里挣扎的国家。

    七十年后。

    会变成全世界最亮的那颗星。

    太行山的风继续吹。

    吹过院子。

    吹过村口。

    吹过每一个在寒风中等待天亮的人。

    天还没亮。

    但路已经看见了。

    路的尽头。

    是光。

    是白衬衫的光。

    是大军舰的光。

    是义乌夜宵摊上啤酒瓶碰一下的光。

    是全世界三分之一的华夏造的光。

    是后人活成人样的光。

    1942年的华夏。

    站在路的这一头。

    脚底下是泥。

    头顶上是炮弹。

    身边是寒风。

    但他们的眼睛里。

    已经有了光。

    那是七十年后的光。

    隔着岁月照过来的。

    亮得刺眼。

    亮得让人想哭。

    也亮得让人想笑。

    李云龙把枪往肩上一扛。

    站了起来。

    太行山的风呼呼地吹着他的棉袄。

    他眯着眼看了一眼东方。

    天际线上有一道极淡的亮。

    天快亮了。

    “新的一天。”

    他自言自语了一句。

    然后踢了一脚最近的那个睡着的战士。

    “起来！”

    “天快亮了！”

    “该打鬼子了！”

    院子里传来一阵哀嚎和骂声。

    战士们歪歪扭扭地爬起来。

    揉着眼。

    打着哈欠。

    骂着团长不让人睡觉。

    但每一个人的眼睛里。

    都有一种跟昨天不一样的东西。

    那种东西叫做。

    希望。

    赵刚看着李云龙踢人的背影。

    摇了摇头。
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