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    苏晚没上那辆车。

    她盯着副驾驶空着的座位看了两秒，转身往街对面走了。

    驾驶座上的人探出半个脑袋，张嘴想喊什么，被苏晚背过去的一句话堵了回去。

    “我自己走。”

    她没有走。她拦了一辆黄包车。

    黄包车夫是个六十来岁的老头，腿脚利索，一路往西拉。苏晚坐在车上，右手搭在腰后的驳壳枪握把上，脑袋偏向右边，余光始终挂着身后三十米的距离。

    那辆黑色雪佛兰跟了两百米就停了。

    没再跟。

    苏晚松了半口气。不坐他们的车，至少路上不会被带偏。通行证是真是假，到了医院门口自然见分晓。

    四十分钟后，黄包车在湘江西路尽头停下来。

    苏晚跳下车，丢了两毛钱，抬头看。

    第十一后方医院。

    一栋三层的灰砖洋楼，大门两侧各站着两个荷枪实弹的哨兵。门口拉着铁丝网，进出的人都要检查证件。

    苏晚往左右扫了一圈。

    围墙外面，每隔三十米就有一个暗哨。她数了四个——两个蹲在花坛后面，一个靠在电线杆底下，还有一个在对面民房的二楼窗口，窗帘拉了一半，露出半截枪管。

    普通后方医院不会有这种配置。

    苏晚把通行证掏出来，递给门口的哨兵。

    哨兵翻开看了一眼，又看了一眼苏晚。

    “带武器了吗？”

    “腰上有把驳壳枪。”

    哨兵犹豫了一下，回头冲里面喊了一声。一个佩中尉军衔的年轻军官小跑出来，接过通行证核对了半分钟，又打了个电话。

    “进去吧。枪不用交，但不许上膛。”

    苏晚把驳壳枪的弹匣退了半截，亮给他看了一下，收回去。

    进了大门，走过一条种着冬青的甬道。楼门口又是两个哨兵，又查了一遍证件。

    三楼。外科病房。

    楼梯是水磨石的，踩上去不响。苏晚走得很慢，每上一层都要停两秒，用余光扫一遍走廊的布局。

    二楼拐角处，她停住了。

    一个熟悉的身影靠在走廊尽头的窗台上，正低着头用大拇指抠手掌上的老茧。

    破棉军装，大刀没带，腰间别着一把二十响驳壳枪——那是谢长峥的枪。

    马奎。

    苏晚的脚步声在水磨石地面上响了一下。

    马奎抬头。

    两个人隔着半条走廊对视了大概三秒。马奎的嘴张了一下，又合上，又张开。

    “你他妈——”

    他把后面半句话咽了回去。大步走过来，在苏晚面前站定，上下打量了一遍。

    苏晚也在看他。

    马奎瘦了。本来就不胖的脸现在完全凹了下去，颧骨支棱出来，眼窝深得能藏铜钱。左手虎口上多了一道新疤，从第一指节一直拉到手腕。

    “你怎么在这儿？”苏晚问。

    “连长到长沙的第三天，联络线上的人给我送了消息。我带了两个人从山里赶过来的，跑了四天。”马奎的声音哑得厉害，像嗓子里塞了砂纸，“你呢？你不是在长沙查东西吗？谁告诉你这地方的？”

    “刘先生。”

    马奎听到这个名字，脸上的肌肉抽了一下。

    “那个戴眼镜的？”

    “嗯。”

    马奎把手插进裤兜里，兜里的东西碰了一声。苏晚听出来了，是驳壳枪弹匣上的铜质搭扣。

    “苏晚，你先听我说一件事。”马奎压低了声音，“连长手术做了。做得挺好，肚子里的粘连切掉了，没感染。但是——”

    他停了一下。

    “但是什么？”

    “人废了一半。”马奎的喉结滚了一圈，“医生说，腹腔里切掉的东西太多，加上蕰藻浜那个旧伤，以后不能剧烈跑动。超过一百五十米那种冲锋——再也不行了。”

    苏晚没说话。

    “军医的原话是，'可以做参谋，可以做文职，但不能再上一线了'。”马奎盯着苏晚的脸，“连长听完之后，把床头柜上的搪瓷杯砸了。就砸了一个，然后什么都没说。”

    苏晚的右手食指在裤缝上弯了一下。

    “人瘦了多少？”

    “你自己看吧。”马奎往旁边让了一步，下巴朝走廊深处抬了一下，“二十七号。我在外头守着。”

    苏晚往前走。

    走廊很长，两边是白漆剥落的木门。她数着门牌号，二十三、二十五——二十七号在走廊右侧倒数第二间。

    门关着。

    苏晚的手搭在门把上，没有立刻推。
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