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    “行，记着你说的。”

    赵文翰坐在椅子上，右手食指在膝盖上叩了两下。

    嘴角挂着一丝笑。

    他的诗刚拿了全场最高的评价，掌声还没散干净。

    赵守拙端坐上首，茶碗搁在手边，眉目不动。

    父子俩谁都没看薛明阳。

    但那股子从容里透出来的意思，在场有点眼力见的人都读得懂。

    薛明阳没有立刻站起来。

    后背已经湿透了，手心攥着那把洒金折扇，指节收得很紧。

    身后半步远的位置，顾辞的声音极低。

    “别听他们的。”

    “你背了三天。”

    “站起来，走上去，念出来。”

    薛明阳咽了口唾沫，迈步往石台中央走。

    步子比赵文翰重，也比赵文翰慢。

    没有那种不疾不徐的书生气。

    但每一步都很踏实。

    走到书案前，他没有提笔。

    台下有人嘀咕。

    “怎么不写？”

    “怕是忘词了吧。”

    薛明阳转过身，面朝全场。

    月光从他右肩上方斜斜照下来，影子拉得老长。

    他开口了。

    “词一首，水调歌头。”

    台下嗡嗡声停了一瞬，又开始议论纷纷。

    “词？”

    “他写的是词？”

    “文会上献词的人可不多见。”

    方秀才手里的折扇停在半空，侧过脸看了韩秀才一眼。

    词比诗吃功底，这是行内人都知道的事。

    格律更严，意境更挑。

    一个字平仄不对，整阙就散了架。

    赵文翰的嘴角弯了弯。

    这是他今晚第一次露出真正的笑。

    半年前连打油诗都凑不齐的商户子弟，敢在文昌山上献词？

    　　


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