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    哲木塔此时的记忆停留在那个火堆边。

    那夜之后，他再没有听任何人提起过“举面肉山”四个字。

    可此刻，

    眼前这七八个战士的胸膛起伏得整整齐齐，

    远处那闷雷还在响，节奏没有乱，没有变，也没有停。

    他低头，看向刘兵。

    刘兵还跪在雪地上，一只手撑着地面，一只手捂在胸口。

    但他的眼睛是睁着的，眼球像两颗被水泡过的石子。

    哲木塔把右手从胸口上拿开，指间全是汗，

    慢慢伸向腰间的刀鞘。

    刀抽出来，

    很慢，

    刀锋贴着鞘口的皮边刮了一下，发出极细的一声轻响。

    他把刀横过来，翻了个面，

    用刀背对着自己，

    然后用刀背最钝的那一段，

    在自己左手腕内侧用力刮了一道。

    皮肉上没有伤口，但一道红印子立刻浮了起来，像一道被火燎过的疤。

    他没有停。

    又刮了一下，在同一个位置。

    第三下的时候，那层皮破了，渗出一滴暗红的血。

    他把那滴血抹在自己额头上，然后跨了一步，走到刘兵面前蹲下来。

    他没有说话，只是伸出那只沾了血的手，按在刘兵的后颈上，用力一捏。

    刘兵浑身一震，像被人从水里拽上来一样猛地吸了一口气。

    他整个人往旁边一歪，

    倒在雪地上，

    剧烈地咳嗽起来，

    咳得胸腔里全是空空的回声，

    竟然把那一下一下的鼓点从肺里咳乱了。

    哲木塔站直了身子，嘴唇上的血还没有干。

    他回头看了一眼那些战士，他们还在呼吸，频率没有变，也没有醒。

    “刘排长。”

    哲木塔说，声音不响，但很稳，

    “别让心跳合上它。你是活人，你得跳自己的拍子。”

    “让自己疼，疼能把心跳拽回来。”

    说完，

    他把刀插回鞘里，重新看向倒地的那些战士。

    蓝火在他脸上跳了一下，把额头上那滴暗红的血照得像一粒刚凝固的釉。

    身后，闷雷还在响。

    一下，一下，一下。

    哲木塔没有回头，

    迈开两条不太听使唤的腿，

    一步一步走到最近一个昏迷的战士面前，此时他的手没有再抖。

    　　


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